Y un día fui creada

 Y… Un día fui creada

Chela palacios

   (En el escenario se encuentra un árbol de utilería. Sale  el árbol aparece un tronco, van apareciendo uno detrás de otro se encuentran dos personas acomodando el tronco) (Aparece una silla rústica, tres telones van apareciendo, uno tras otro con la figura boceteada de la silla  y terminada. Hasta que aparece el personaje Silla)

Silla: (Se toca, estirándose) Soy una silla, de eso estoy segura ya que soy  algo mayorcita. Parece que he dormido bastante.  Al igual que la gente que me ha utilizado, he progresado y evolucionado con el tiempo. Al principio fui un árbol, me cortaron y me transformé en tronco.   Tengo apenas 150 años que recién acabo de cumplir.   Recuerdo clarito cuando fui creada. El dueño de la casa cansado de sentarse en el suelo y en troncos de palos, ideó moldear el tronco. Primero fui más horizontal que vertical, más ancha que alta, la madera maciza y gruesa, al principio era muy robusta, nada fina y así aparecí. Yo era feliz y no lo sabía. Mi verdadera historia comenzó cuando comencé a pasar de mano en mano. Se que estuve en un silencio por mucho tiempo, guardada en un rincón hasta que  llegué a esta familia. Y aquí mi primera decepción.

José: Oye… ¿Qué es esto? y de dónde apareció esta vaina tan horrible, ¿esto es un tronco o una silla? (se burla) tú y tus gustos por Dios. (Dirigiéndose a su hermano)

Silla: Que se habrá creído el mamotreto este, yo soy cómoda, hermosa y fuerte, así me idearon.

Hermano: Bueno, era de esperar que tú dijeras esas cosas, tú no sabes de arte, así  te hubiera respondido tu hermano mayor (ríe)

Hermana: (Entrando)  verdad que cosa tan horrible, ¿De dónde la sacaste? Parece que la recogiste de un basurero. , ¿La trajiste tú José?

Hermana menor: (Masticando Chicle) ayyyy , que fea

Hermana mayor: ¡Ah...  la vi cuando pequeña, esa  era la silla del abuelo?

Entrando el hermano mayor.

Hermano Mayor: Claro que era la silla del abuelo.  No entiendo cuál es el problema con la silla, ustedes ni se imaginan el valor que esta silla tiene.

Hermana menor: ay no, hermano, no me vas a decir que esa cosa tan fea es de algún prócer, no lo soportaría, no. no. ¡Que asco! (José observa sin hablar algunas veces ríe)

Hermano Mayor: Pues así es y dejen la burla. Esta silla le perteneció a Guzmán Blanco. Le he hecho todos los estudios, la he investigado. Es de un gran valor histórico.

Todos: Que valor histórico nada.

José: Tú y tus investigaciones, todo eso te lo metió en la cabeza mi papá, seguro que sí. (En tono de burla)

Hermano Mayor: Así es que en vez de estar hablando tantas babosadas mejor la arreglamos.  

José: Aunque no sería ni malo exhibirla.

Silla: y de esa manera fui verdaderamente rescatada. Me pulió, me volvió a poner  hermosa, buscó mi historia y   mi linaje.  Y me presentaban   como un tesoro.

 Hermana: no se ve ni fea

Hermana menor: Bueno si ustedes lo dicen

Silla: Y así pasó el tiempo. Yo era la reina de la casa, me mostraban. Me alababan. Hasta me amaban, a veces tenía que soportar que en un descuido los niños de la casa. Se montaban arriba de mí. Me maltrataban y algunos novios hacían unas cosas que me da pena contarlas pero bueno imagínenselos. Pero no todo era felicidad. La familia cayó en desgracia.

(Se encuentran todos reunidos discutiendo)

Hermana menor: Salí bien en la Universidad (al hermano mayor) y me ofreciste mi BEBE. ¿Te acuerdas?

Hermana mayor: Chica cuando vas a crecer, no tenemos ni para comer y tú pensando en BEBE ¡Por Dios!

José: Bueno, bueno, no discutan. Ya hice mis averiguaciones y hay un gringo que quiere comprar la silla en unos cuantos dólares que resolverían todos nuestros problemas.

Hermano Mayor: Yo no quiero venderla por que esta silla es prácticamente la única herencia de nuestro padre.  Y el me la encargó encarecidamente a mi y me dijo que nunca me deshiciera de ella. Por esta razón yo no quiero venderla. Es una razón de sentimientos y de amor.   

Todos: Hay que venderla

Hermana: Habla tú (señalando al hermano) convéncelo

Hermana menor: Uy si, que horrible, no resisto más esta pobreza.  Di algo tú hermano, has estado muy callado.

Hermano: Si, he estado pensando y creo que la solución  es  venderla,   ella (acaricia la silla. La silla se retuerce. Se resiste a la caricia) nos darían una muy buena cantidad de dinero y pagaríamos nuestras deudas  y  el  dinero restante sería para sobrevivir mientras arreglamos nuestra situación.

José: Creo debemos hacer una subasta, es lo más idóneo, y ganaríamos mucho más.

Silla: Que triste historia la mía, nadie me pregunta  qué quiero Yo, nadie se pone de acuerdo. Y mientras  yo sigo aquí en este rincón esperando lo que va a pasar conmigo y preguntándome  cual será mi destino.

 

El desquiciado

Chela Palacios

Todos me dicen el desquiciado… pero nadie me comprende… nadie es capaz de preguntarme… ¿Por qué soy así?… ¿Qué realmente me pasó? Solo sé que me quedó esta cara, este dolor, este odio.

Creo que algunos nos desquiciamos por nuestra situación económica, por la pérdida de un ser amado o por mal de amores… yo me desquicie por amores. De eso no me quedó nada… ni un recuerdo. (Ríe)

Mentira, (con Cara de loco, saca la foto) de ella sólo tengo esta foto, una foto que me persigue. Me persiguen sus ojos, su voz, su sonrisa. La miro y ella sonríe. Es como si se burlara de mí, o al menos eso creo. Por qué me miran así… no estoy loco… solo estoy lleno de resentimiento, de rencor. Pero ahora se que el rencor no es hacia ella, es hacia mi… fui un inútil.

Siento que tengo que desahogarme, estoy desolado. Muchas veces ella conversó conmigo, me decía, cambia tu forma de ser, cambia tu carácter. Nada ganas con ser tan prepotente, tienes que ser humilde. Eso no te va a llevar a ninguna parte. Y yo, siempre yo: prepotente, orgulloso engreído, creído, la vejaba e insultaba. Siempre la creí menos que yo. Yo el intelectual, el sabelotodo, el come libros como ella me llamaba. No podía bajar la cabeza ante nadie. Pues ella me dio la gran lección.

Yo se, que a pesar de mis atropellos, ella me defendía. Sabía que me amaba. Pero yo iluso, lo veía normal para eso era mi mujer. Por supuesto, no trabajaba, solo leía y escribía. No aportaba nada para la casa. Y mi carácter cada día empeoraba y empeoraba… ya era realmente insoportable. Eso fue lo que me dijo. Un día quedé solo. Todo llega a su término. Y no me miren así... no me gusta que me miren, no soy ninguna victima. Además no les digo esto para que me tengan lástima. No señor.

Ahora entiendo, que por mi irresponsabilidad perdí lo que más amaba… a ella y a mi hijo. Ahora rumio mi dolor, maldigo, me desquicio. Arremeto contra el mundo. Eso me obliga a pensar ¡nadie me quiere! No tengo familia, hermanos, madre a nadie.

No queda otra que preguntarme ¿Para qué vivo?.. Miré la foto de la mujer, decidí romperla para olvidar. Eliminar todo recuerdo de la cínica, como la llamo. Pero sé que aunque rompa la foto, su cara, su sonrisa, su alegría siempre estará en mi mente.

Ahora comprendo, que la locura conduce a la más elevada sabiduría, es la madre de todas las pasiones humanas, es la originadora del amor y de la amistad. Esto lo debemos aprender, deglutirlo en un mundo donde los humanos se destruyen unos a otros con el único objetivo de obtener poder, en vez de utilizar estos esfuerzos para lograr objetivos de bien común para humanidad.

Por eso debo dejar atrás mi dolor egoísta y pensar que debo ser feliz con este loco que llevo dentro de mí, o al menos intentarlo, rectificar, buscar a mi hijo. No me conviene ser normal como todo el mundo ya que el mundo y su gente andan mal.

Definitivamente ser un loco feliz, para poder alcanzar la excelencia, armonizar mi cerebro intelectual y emocional con el cerebro social… aprendiendo a pensar, ser menos invidualista, aplicar la lógica cuando sea necesario.

La locura es sabiduría mundana, resignación y tolerancia.

TODO TERMINO

La cena se enfriaba en la mesa, la espera se hizo lenta, no llegó. De pronto la noticia por la televisión. Un accidente de transito truncó tu vida. Enmudecí. El dolor no me dejaba pensar. ¿Que pasó? Me pregunté… todo estaba tan bien, a mi cerebro llegaron de forma atropellada, todos tus recuerdos, buenos, malos. La forma como nos amábamos. Y de pronto el silencio. Aquieté mi mente. Y solo pensé en lo bello. No salió de mis ojos una lágrima. Una sonrisa se dibujó en mis labios. Todo había terminado.

Diferentes maneras de ver la poesía.

El proyecto Mujer, palabra y canción nació con el objetivo de abrir espacios para el arte, despertar el amor por nuestros escritores a través de la lectura, vincular proyectar, difundir y fusionar el teatro con otras manifestaciones artísticas, con la poesía, la música, la danza; es decir utilizar estos elementos para cantar y contar. Es una manera de expresar, de representara través de las canciones. De la palabra hablada y de la poesía.

El monólogo “YO Y MI VISIÓN DEL MUNDO ” actuada por Geraudi González , nos muestra el drama de una mujer que descubrió, que podía ser independiente y que supo alcanzar su objetivo o como dicen los psicólogos, visualizar su proyecto de vida a través del arte. En este caso la poesía. Ella finaliza con un poema de su propia creación.

Esta noche tengo ganas de tanto…

De escribir

Decirle al mundo

Lo que susurro en mis noches de insomnio.

Esta noche tengo ganas de tanto…

Cerrar los ojos y volar en el tiempo

Sentir a Benedetti en mis manos

Para escribir el poema más hermoso.

Esta noche tengo ganas de tanto…

De vivir la pasión

Como el último sorbo de vodka aún sin derramar.

Hoy… hoy tengo ganas de tanto…

Que olvidé ya de qué…

A sabiendas de que la poesía tiene una estructura no narrativa, sus imágenes y sus textos son metafóricos. Es un lenguaje que va más allá de las palabras: Algunos autores como

Federico García Lorca ( 1898-1936 ) nos dice: “El teatro es la poesía que se levanta del libro y se hace humana. Y al hacerse, habla y grita, llora y se desespera. El teatro necesita que los personajes que aparezcan en la escena lleven un traje de poesía y al mismo tiempo que se les vean los huesos, la sangre.”

“El teatro es una escuela de llanto y de risa, y una tribuna libre donde los hombres pueden poner en evidencia morales viejas o equívocas, y explicar con ejemplos vivos normas eternas del corazón y del sentimiento del hombre.”

“En este momento dramático del mundo, el artista debe llorar y reír con su pueblo. Hay que dejar el ramo de azucenas y meterse en el fango hasta la cintura para ayudar a los que buscan las azucenas.”

Algunos dicen; Poesía no es comunicación, diálogo, conocimiento y experiencia compartida. La poesía es abrirse al otro. Un otro que es también uno mismo, su lado oculto, el propio misterio.

El dolor deja su huella

Nos atrapa

Otros dicen: Para gozar de la poesía hay que dejarse llevar, entregarse al hechizo de las palabras y su sonoridad, las imágenes y sus ecos, las ideas y su iluminación.

En el escenario Doy vueltas

Giro desdoblo

Imito a ser rey o mendigo

Príncipe o princesa

Privilegios de pocos

Alegrías de muchos

Hasta el cansancio

Poesía es contemplar, sentir, pensar y crear belleza. Sosiego activo, descubrimiento inesperado, olvido de sí, anhelo de plenitud.

En la oscuridad

Cuerpos desnudos

sacian el placer

Plasman el deseo

en un lienzo

con ardor

Dando paso al amor

La poesía es ritmo, respiración, melodía y cadencia. Cuerpo y música. La poesía es un sentir, un estado energético, vibratorio, físico y mental. Una conexión con las modulaciones secretas de la materia, de las que nace la conciencia.

La poesía selecciona, revela y desvela aspectos de la realidad, del mundo y sus misterios, que sólo a través de ella podemos vislumbrar.

Mi padre

El final del camino

Su sentido del humor

Su risa perenne

Sus eternos cuentos

Era el héroe

Y mi madre diariamente vive

A la espera

La oímos decir

Si Lino estuviera aquí

Me explicaría lo que está pasando

Lino mi padre

Está en el altar de mi madre

Cuando se viven

sesenta años juntos

se retrata en el cuerpo

se adhiere a los poros

su olor gustos y palabras

mi madre, recuerda llora y dice

ya no lo veo

ya no lo siento

está muy lejos

La poesía es concisión, intensidad, concentración significativa y emocional. La verdadera poesía nos libera del peso y la ofuscación de la rutina cotidiana, de las exigencias y apremios de la vida, para provocar un nuevo estado de conciencia.

La impaciencia

la espera Impetuosa se apodera de mí

de nuevo el encuentro

reina el amor.

La caricia a tiempo.

El beso entregado

sin miedo

La dulzura que atrapa

que envuelve

nos quita el aliento.

El corazón palpita

Y la espera… de nuevo.

El amor

Canturrea una canción

Al unísono, la entrega

El orgasmo esperado

humedad que deleita

Susurros….

palabras quedas

te hacen temblar

Te mueve el piso

Sin poder evitarlo

Octavio Paz afirma que la poesía no es una actividad mágica ni religiosa, no obstante el espíritu que la expresa, los medios de que se vale, su origen y su fin, muy bien pueden ser mágicos o religiosos. Mientras que en la religión lo sagrado cristaliza en el ruego, en la oración, en el éxtasis místico, en un diálogo o relación amorosa con el creador, el poeta lírico entabla un diálogo con el mundo; en ese diálogo hay dos situaciones extremas: una de soledad y otra de comunión.

Chela Palacios

valentina y yo