sábado, 19 de enero de 2008

¿A quien amo?


Amor... palabra sublime, conjugarlo en presente, pasado y futuro, es el trabajo del hombre. Siempre me pregunto, ¿A quien amo?. ¿A quien amé?, ¿A cuantas personas he amado? Y... ¿a quién amaré? a mi padre, a mi madre muerta, a mis tres hijos, a mis nietos, a mis hermanos, a mis dos esposos, a mis amantes.

Estas preguntas quizás tuvieron o han tenido sus respuestas. Actualmente, ni me las hago, ni me las respondo. ¿Qué si tuve experiencias sobre el amor sexual? Si, algunas dejaron huellas profundas e intensas, todas fueron vividas con absoluta pasión y ardor.

Pero ahora, en esta etapa de mi vida, en mi madurez, busco otro tipo de amor, amor sublime, espiritual. Quiero realmente tener un encuentro amoroso conmigo misma, descubrir, observar, e indagar dentro de mi. Me escudriño y descubro que mi vida ha estado llena de errores, pero también de muchos aciertos, y esta observación me lleva al encuentro con Dios y ese hallazgo me conduce a la búsqueda de la verdad de Dios dentro de mi corazón.

Trato de sentir, quiero aprender a sensibilizarme y que las cosas que ocurran a mi alrededor malas o buenas no enturbien mi trabajo, trato en la medida de mis posibilidades de ir limpiando todas las virutas que no dejan que mi corazón sea limpio y me pregunto ¿hasta donde puedo amar?.

Esta reflexión la hago cuando la tarde y la noche llegan con toda su carga. Me quedo en silencio y en ese ausencia algunas veces me digo.

Los recuerdos me atrapan

se arquean, se traban

y no veo ni gestos, ni caras

no siento, no miro, no oigo

solo veo gente que va y viene,

gente que ríe, que juega, que hace el amor

mientras yo de lejos los contemplo

sin poder hacer nada.

CHELA PALACIOS

sábado, 12 de enero de 2008

Mi sentido del olfato y tú

El olor de mi cara de luna llena me atrae, me lleva, a lugares no visitados por mí, me siento como perro sabueso, lo busco por los rincones de la casa, lo siento a miles y miles de distancia.

Mi sentido no me traiciona, con el tiempo he aprendido a diferenciar los olores; por el olor se que mi cuerpo se agita, por el olor se cuando me enamoro o algo me gusta, apenas siento el olor, mi piel se eriza, ya no es un simple recuerdo.

Tu olor quedó en el ambiente, en el aire, en mi casa, en mi cama.

Espero ansiosa el nuevo encuentro para sentirlo.

Tu boca, tu sexo, huele a níspero, sabe a níspero, deja en mi boca un sabor dulce que me enloquece.

Eres mi otra parte, me dice: estabas allí y no te había visto, estabas tan cerca que parecías distante. Te tengo y ya no te irás.

Mi corazón palpita, mi mente se aturde y me pregunto ¿es verdad tanta felicidad? ¿Qué me pasa? ¿Qué siento?

Cuando mi cara de luna llena me besa, el universo entero entra en mi, cierro mis ojos y es inexpresable la felicidad.

¿Que haces? No lo se, ¿que poder tienes? tampoco lo se... pero es así, cierro los ojos y tu recuerdo vivo, tu olor, tu sonrisa, tu voz, me atrapa.

Tu forma de ser me exalta, tu manera de ver el mundo me suaviza.

Tu locura me envuelve, somos dos, como dices tú, y me pregunto… ¿a dónde andabas?, seguramente recorriendo el mundo hasta encontrarme

¿qué nos une?, ¿que nos ata?, ¿qué nos atrae? ¿Nos parecemos acaso?

¿Será acaso esa otra parte de la locura?

Contigo aprendo a tener paciencia, a esperar, cosa que me era difícil. Nunca es tarde para hacerlo y aquí estoy a la espera de un nuevo encuentro….
Chela Palacios

domingo, 30 de diciembre de 2007

Entrevista Imaginaria

MI ENCUENTRO CON LA POESIA


“El Arco y la Lira de Octavio Paz. Otra vez el encuentro, el amoroso retozo, la alegría, encontrarse con el amor tanto tiempo esperado.

Volver al pasado. Pasar los ojos por las líneas del libro, tener conversación íntima con el poeta, con su mundo, toma forma, color, olor, sabor, donde el poema se transforma en creación, me atreví tímidamente a preguntarle.

¿Qué es la poesía? ¿Qué es el poema?.

La poesía invita al viaje, al diálogo, expresión histórica de razón, naciones, clase, experiencia, sentimientos, emoción, intuición.

El poema en cambio es un caracol en donde resuena la música del mundo y metros y rimas no son sino correspondencias, ecos de la armonía universal, voz del pueblo, lengua de los escogidos, palabra del solitario, es una carrera que oculta al vacío.

Maestro vista la poesía de esa manera, nos damos cuenta que la poesía no se explica, se siente, hay que tener sensibilidad para que llene todos los rincones porque sale del alma.

¿Dígame maestro en que lugar quedan los sonetos?.

Bien, no todo lo que tiene métrica es poesía, un soneto no es un poema, sino una forma literaria, excepto cuando ese mecanismo retórico ha sido tocado por la poesía, hay máquinas de rimas pero no de poesía; podemos decir que existe poesía sin poema, paisajes y hechos suelen ser poesía, sin ser poemas.

¿Cómo es eso maestro? No sabía que existía diferencia entre poema y poesía.

¡No! Pero es muy fácil, un poema es una obra, lo poético es poesía, es creación, poesía erguida. Solo en el poema la poesía se aísla y revela plenamente. El poema no es una forma literaria, sino el lugar de encuentro entre la poesía y el hombre.

Maestro usted no le dejo nada a nadie, no había visto la poesía de esa manera verdaderamente es usted un estudioso de la poesía.

Ni tanto, ni tanto, siempre quedan cosas, uno nunca se las sabe todas, siempre hay algo que queda oculto a los ojos del investigador. Pero si te puedo decir que el poema es un organismo verbal que contiene, suscita o emite poesía; forma y sustancia son lo mismo, cada poema es único e irrepetible.

Con razón ningún poema se parece a otro.

Tú lo has dicho, la única cosa común de todo poema, consiste en que son obras productos humanos como los pintores y las rayas de los carpinteros; cada poema es un objeto único, creado por una “técnica poética” no es transmisible por que no está hecha de recetas sino de invenciones que solo esta hecha por el creador.

Pero yo tengo entendido que existen estilos que muchas veces son copiados por algunos creadores.

Tiene cierta gravedad lo que dices ya que cuando un poeta adquiere o copia un estilo, una manera , deja de ser poeta, se convierte en constructor de artefactos literarios ¡no, no me mires así!; te parece extraño lo que digo, te explico.

El poeta se alimenta de estilos, sin ellos no habría poemas. Los estilos nacen, crecen y mueren. Los poemas permanecen y cada uno de ellos constituye una unidad autosuficiente, un ejemplar aislado que no se repetirá jamás.

¿Entonces? Hábleme de la palabra poética.

La palabra poética es ritmo color, significado. También es otra “imagen”. La piedra, el color, la palabra y el sonido en imágenes; vuelve poema todas las obras de arte, el poema está más allá del lenguaje pero solo se puede acercar a través del lenguaje. El artista es creador de imágenes de imágenes cada poema es único. En cada obra late, con mayor o menor intensidad toda la poesía.

Y la conexión, como nos conectamos con el poema, a través de qué se conecta, tiene que ver la lectura.

Claro que si, la lectura de un poema nos revelerá que cualquier investigación histórica ¿ Qué es la poesía?. Pero la experiencia del poema , su recreación a través de la lectura o la recitación, también ostenta una desconcertante pluralidad y heterogeneidad; casi siempre la lectura se presenta como la revelación de algo ajeno de la poesía, gracias al poema podemos acceder a la experiencia poética.

¿Podemos decir entonces que el poema revive y se anima al contacto de un lector y de un oyente?

Por supuesto por que la nota común a todos los poemas es la participación. El lector lucha y muere con Héctor y mata con Arjuna, reconoce las notas natales con Odiseo.

Revive una imagen, niega la sucesión, se vierte el tiempo original, padre de los tiempos encarna un instante. Se convierte en proceso puro, manantial que se alimenta de si mismo y trasmuta al hombre.

La lectura del poema ostenta una gran semejanza con la creación poética.

El poeta crea imágenes, poemas y el poema hace del lector imagen poema.

El poema es vía de acceso, el tiempo puro inmersión en las aguas originales de la existencia.

Poesía no es nada sino tiempo, ritmo perpetuamente creador.

Gracias maestro, ahora entiendo un poco más acerca de la poesía.

sábado, 29 de diciembre de 2007

GATO GRIS COMPAÑERO DE INSOMNIOS

El gato gris compañero de insomnios.

Se acerca, ronronea, me acaricia.

Lo toco, se engrincha, saca sus uñas, lo regaño, se aleja.

Se limpia, observa a todos lados.

Vuelve a comenzar.

Que vida de gato.

Un gato que parece un perro, me sigue a todas partes, del cuarto a

la sala, de la sala a la cocina y viceversa.

Mas tarde mi gato perro cumple su misión. Si algún ratón pasa por

su lado, se prepara para la caza, lo persigue, lo atrapa y comienza el juego, deja que el ratón crea que se puede escapar, lo atrapa de nuevo, lo bajea hasta dormirlo. Se lo come o lo deja tirado en el piso. Lo contempla de lejos ¡Orgulloso!, como diciendo “he ahí mi gran obra, mi gran hazaña”.

Pero nadie hace loas, nadie aplaude, tampoco sale en las páginas rojas de los periódicos ningún titular que diga:

UN GATO PERRO DIO MUERTE A UN RATON, EN LA CASA TAL, DE LA CALLE TAL Y TAL...

Nada atractiva la vida del ratón que cayó en las garras del Gato Perro.

Chela Palacios

viernes, 28 de diciembre de 2007

Reflexión Diaria

Valencia 25 de abril 2007

Dios creó al mundo en siete días

al crearnos sopló en nuestras narices

el aliento divino

esa esencia divina se perdió en el camino,

en el largo recorrido por muchas vidas

se olvidó

ahora, se encuentra escondida,

como dicen los filósofos y Budas Santos,

se encuentra tapada por nuestro corazón humano.

¿Cómo hemos de despertar? … me pregunto

¿Será que para despertar tenemos que conocernos?

¿Cómo lo vamos a lograr?

¿Cómo encontrar nuestra esencia?

Si vivimos en un mundo

lleno de mezquindad,

de odios, de peleas por el poder.

En un mundo donde la pobreza humana

las preocupaciones

son el pan nuestro de cada día.

Las preocupaciones nos ocupan

no tenemos tiempo

para nosotros mismos

mucho menos para

dedicarle a la reflexión.

Y nos preguntamos ¿reflexionar para qué?

¿Qué lograremos con la reflexión?

¿Encontrarnos?

hacer comunión con nosotros mismos

encontrar la verdad de Dios

el camino de vuelta al cielo

Tarea difícil

la del escritor

dar vida, crear

observar con ojo de águila

lo que otros no pueden ver

convertirse en Dios

Aunque pudiera ser un ejemplo pagano

todos los seres humanos somos dioses en potencia,

hay un Dios pequeñito

en cada uno de nosotros

nos dicta, nos habla las cosas

que hacemos buenas o malas.

Es nuestra conciencia,

es la esencia divina que Dios nos dio al nacer

es esa sabiduría innata,

desde el mismo momento de nacer

sábado, 22 de diciembre de 2007

chat

http://www.skype.com/go/joinpublicchat?skypename=chelincapri0901&topic=multiplicarvoces2&blob=uA1ezKK2hy8tzmHlLOLNjgBVynYuHBreakF5GwampLBa2raBfWp2rJd3Fanja3MsUbjHXigy2QI

lunes, 17 de diciembre de 2007

poesia. mi madre y yo

La soledad reina

Mi madre a la espera

Llora con sentimiento

Nadie sabe porqué

Si le duele o no, ella solo lo sabe

Me acerco, la miro

Me ve con dolor

Trato de consolarla, no me salen palabras

Miro la foto de cristo en la pared

Pido misericordia

La curación está latente

Es una esperanza

Cuando llegará nadie lo sabe, solo Dios

Miro a través de mi ventana

Nadie llega, nadie toca el timbre.

Es un domingo cualquiera.

La vida, el silencio

En un instante se acaba la vida.

Ayer mi madre

entregada por completo al amor de sus hijos

recorría la casa, reprendía, gruñía

y al igual que el guachimán

vigilaba pendiente de todo

nada se escapaba a sus ojos, hasta katina,

la perra de la casa llevaba lo suyo.

Sentada en el porche, llave en mano...

esperaba, esperaba a sus hijos, al visitante

y mientras... reñía enérgica con Virgilia,

diciéndole ¡ah! ¡Que muchacha tan malcriada!

con Gustavo, ese muchacho antipático

con María ¡ah no mijita!, tu no eres mi mamá

Ya no más preguntas a Petra, ni a chela

Ya no más pendiente de Lila, ni de Magdaleno,

Ni de Jesús, ni de Lino, ni de tito, ni de Fernanda

Ya no preguntará por Juana, ni por Abigail

Ni por ninguno de sus nietos

Tampoco echará los cuentos de Lino su esposo

Siempre fue así.

Ahora, el silencio... el silencio.

Ya no hay regaños, ni peleas

la ágil y recia figura de mi madre se

transformó de pronto en un cuerpo sin vida.

Aguarda, aguarda al visitante inesperado

Tus hijos alrededor de tu cama

esperan reacciones que quizás no lleguen.

La espera se hace lenta,

su corazón, late fatigosamente

sus ojos, nos miran sin mirar

se llenan de lágrimas

Y me pregunto...

¿Qué hemos hecho? ¿Porque el silencio?. ¿Nos oirá?,

¿sentirá nuestra presencia?.

¿Que hay en su pensamiento?,

¿Que somos?

¿Qué nos muestra Dios a través de ti madre amada?.

entonces...

¿Cual es la verdad entre la vida y la muerte?

¿Que hay más allá?

La madre es la tierra, el agua,

la sangre que nos une

el cordón umbilical que nos ata a la vida

verte sumida en el mutismo,

sin saber....que sientes,

nos aniquila, nos consume

chela palacios 23 de enero 2006

El cuerpo de mi madre

Sin fuerzas, ni resistencia para la lucha

Espera

Un cuerpo reducido a la nada

Donde la vida

Se prolonga por inercia.

El fin se acerca, lo sabemos

Y nos negamos a que suceda

Se unen, esperanzas, angustias

Soledad, oraciones en silencio.

Háblale al oído, para que entregue lo que queda de ella

Me dicen, pero no tengo valor.

Déjenme hablar nos dijo un día

Ustedes no saben el día que ya no lo haga

y el día llegó

Y ni madre enmudeció.

Un ACV paralizó sus músculos

Paralizó su cuerpo

Quedó inerte para la vida.

Quedó inerte para expresar lo que siente

No sabemos su dolor, solo lo imaginamos.

su dolor nos hiere

Nos atormenta